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Essa veio lá do Cruz de Savóia, nessa semana o 'Seu Cruz" tá arretado.

Foi uma quinta-feira dos infernos, digo isso para vocês: incumbido que estava em fotografar a visita do primeiro-ministro britânico ao Musel do Futebol, acordei cedo e me dirigi ao Pacaembu, de bom humor, na esperança de conseguir uma boa foto e matar mais um ‘leão do dia’.

Chegando ao estádio, no entanto, vi que dali não sairia boa coisa… Descobrimos todos, logo na chegada, que o cadastramento da imprensa havia ficado nas mãos de uma mulher imbecil do consulado britânico, uma dessas pessoas ínfimas que, se vestirem um uniforme de vigia, passam a se achar as donas do edifício. Para começo de conversa, fez todos chegarem lá antes do meio-dia, e foi logo avisando que o gringo não viria antes das 14:30hs.

Ainda sem entender o porquê de tanta antecedência para o credenciamento, entramos no campo e decobrimos que nosso lugar era lá mesmo, 10 metros depois da linha de fundo e debaixo do sol: ali é que deveríamos esperar umas 3 horas, sem um guarda-sol, água, tomada para lap-tops, porra nenhuma. De pé, no sol.

Decidimos todos, então, deixar as malas no cimento e ir procurar uma sombra fresca e, especialmente eu, uma birra gelada. E a dona encasquetou que não poderia entrar novamente no estádio qualquer um que saísse: saímos todos e voltamos todos, we don’t speak english.

Enfim, Gordon Brown chegou, às 15: e caralhada. 5 minutos, vira as costas e se vai. Sócrates estava lá também, e era o único sujeito de bom humor ali, como sempre.

Durante essas longas horas de espera, o ’seu Cruz’ aqui entrou várias vezes neste blogue, até para desestressar; mas acontece que era o dia do enxame das marimbondas, das moçoilas desocupadas de Vila Sônia: vieram todas ver o que fazíamos, quebrando qualquer recorde de audiência que já tivemos: um luxo só.

Mas teve uma pérola que valeu meu dia de cão: fui com uma repórter, uma moça nova que é, digamos, uma formosura avessa ao mundo do futebol. De todo modo, a menina era um oásis no deserto tórrido, para toda a equipe de imprensa presente, que estava muito interessada em conversar com ela.

Até que, em certo momento, ela me procura assustada, com uma carinha perplexa. Com a mão, aponta alguns cinegrafistas, uns caras que tavam bem putos e apoiados nos tripés (como cabe a bons profissionais de longa data) e me segreda, buscando uma resposta:

“-Aqueles meninos me juraram que o Raí é veadinho!! Você acha que isso é verdade?”

E eu, para não cair em um pedante ‘cê não sabia?!’, digo:

- Que time ele jogava?

A bela repórter entendeu e caiu na gargalhada. Percebi então minha precipitação em julgá-la: até que a guria entende o suficiente do mundo da bola.

Esse post - lá no Cruz de Savóia - foi patrocinado pela 54M5UN6.